No son sonetos, ni alejandrinos
tampoco lucen con dulces trinos,
ni endecasílabos expectorantes
ni octosílabos acojonantes
La rima piden, piden la forma,
quizás requieran seguir la norma
tal vez sugieran estructurarse,
puede que a golpes encasillarse.
Que si no hay rima
no tiene estima,
que si no canta
tampoco encanta.
Habrán captado el contenido?
habrán palpado lo que es servido?
Tal vez lo absurdo tenga sentido
si encorsetado y bien vestido.
Libre es el verso, libre la prosa
no hay cadenas para la rosa
siglo tras siglo sigue amorosa
dando su aroma a quien la endiosa
Sutil metáfora de poesía,
perfuma la vida día tras día,
añora amores en las esquinas
rechaza a cerdos con sus espinas.
Lo mismo somos,
somos los mismos,
grietas en el abismo,
altares del estoicismo.
La flauta sin el aliento
es mero objeto decorativo
la forma sin lo que siento
es solo acto discursivo...
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